Amare,
le fragili ciliegie piovute
sul prato raccolte
prima del diluvio paion
rosse dall'imbarazzo.
Pulite dal vento di fiato,
le bacio ,
sotto il sole d'avorio
dei suoi occhi infiniti,
e s'apron le conchiglie.

Fuori il mare di sempre,
la stagione del mio ciliegio
eterno.

G.S.