Il cielo rosseggiava nel suo maestoso splendore

La rugiada, le foglie, muschi e licheni: intenso odore.

L’aria leggiadra, frizzante e fresca;

c’è chi si prepara alla notturna pesca.



La notte: solo il ricordo del giorno.

Il pane cuoce da ore nel forno.

Lo screpitìo della legna secca, odore di cera lacca;

sul tavolo, ancora, qualche candida bacca.



Cosa nasce da quest’ astuta penna che scrive?

Niente di nuovo. Immagini vissute e ancora vive.

Non è la poesia a creare emozione immane,

è tutto merito del solo, del grande pane!