Tra il chiaro di luna ed il fogliame
tra la quiete del piccolo boschetto
nella notte fresca di brezza
passa un segreto.

Tenue ricordo o rimpianto
principio o fine di ciò che fu
non ha dimora né pace
attrae e fa male.

Vuoto incanto di tristezza
dalla melanconia sospinto
provoca sorrisi inesistenti:
solo a seguirlo mi sono perduto.