Questa sera ho accoltellato
il vostro Dio.

La sigaretta odorava di ciliegia
e non c'era più la cantilena stonata
a vestirmi il corpo di gialli e verdi.

Ho calpestato calore e gelo
credendoli il genio compiuto,
schiuso e fecondo.

Ho serrato il tappo della memoria
e spinti gli occchi sotto il liquido
pregno d'odio.

Ho pianto per la poesia,
masturbato la penna
e la mente in cerca
di quello sperma tanto caro
al veggente.

Ma ancora mi chiedo
dove sia il mio maestro.