Folate di vento secco,
muovono ormai 
solo sterpaglie.
sollevando eteree nubi polverose,
da terra riarsa.
il sole pare non essere più amico,
anzi è divenuto autoritario.
e il suo potere 
è ora tirannico.

su muri di pietra,
osservo con angoscia 
tracce di sfinimento,
come segno di resa,
persino in piante di cappero.
solitamente 
di stoica resistenza 
all'arsura.

si palesa davanti a me,
tutta la desolazione 
di una siccità implacabile.
a cui si aggiunge 
il tormento del paragone 
con quella che avanza,
senza tregua,
dentro le anime.