Un gracidar di rane sale dal fosso,
un stridor di gazze anima il folto.
bambini crescono sulle vigne,
sul melo, sul pero, sul fico, sul ciliegio…
ma che è? Poeta io non sono.
si tratta di solo frutta, in fondo,
e a me le rane piacciono solo col risotto.
a proposito Gio',
potremo andarne a caccia,
una di queste sere,
armati di bromuro.

cerrrrrto, amore,
ma il bromuro per chi?

per me amore, altrimenti,
e quando le prendiamo le rane?