Nu jurne, nd’u vike a ndò abbetave,
u skarpare vecchjarill’agghje vedute,
nda putéje arramaje mmakandute,
chjaggne citte uardanne u bbanghetille
k’i firre d’u mestire akkumugghjate
de pòvele, ke ‘na tenzzjòne a’kkussì
ffórte ka sópe ’a facce angedute
da mille suluke, akkuase ùuàle
a ‘na kartapèkure strapazzate,
u putive vedè lundane prujuttate,
vèrze nu fóre ka cchjù lundane jéve
d’a putéja suje. Tann’addecedìje
de jenereminn’a Mmelane. Èppure
u vikule a ndò abbetave éve
assaje bbèlle, ma kuèlla bbellèzze
nen me abbastave. Mò a Mmelane,
nda nu pajése grusse grusse assaje,
da anne vake p’i strate è nge stace
manghe nu kacciunille ka nu salute
ò ‘na rerute me dace, ka ngumune
ke mmè téne nu rekurducce arméne.
U kambanille de kase sòne pe ssènde
kume avarrìje sunate semmaje
kakkèvune sarrìje venut’a mme truà.
M’assètte sópe ò pultròne è vvake,
k’a kape, sènza me smòve de nu passe,
addevendanne n’èkstratèrrèstre, kume
a nu firme de fandasscinze. Nd’a lóte
me vak’a nzakkà d’u libbre d’a mammòrje
ke l’alma mìje sperdut’è ttrummendate
da nu sinze de kòlpe, ma nenn’arrjèssce
a kkapì dinda kkòse ìje agghje maje
trasgredute. Arretòrne u penzire, kume
dind’a nu circhje mbenite, vèrze kuillu
luke da ndò, desperate è ndrestute,
me n’ére jute pe ‘na suluzzjune truà
‘a kòlpa mìje de ‘na vite de prjèzze
kambà. ‘A nustalggìje, alme sènza lustre,
fà parpetà dind’u vècchje kurje mìje,
kume a ‘na sblènnete Sirje nd’u cile,
‘na utema semendèlle d’arramaje
lundane juvenèzze, d’a vesjòne
de kuillu luke k’arrjèssce appéne
a ‘rrekurdà è kka maje skurdarragghje.


Un giorno, nel vicolo dove abitavo,
ho visto l’anziano ciabattino,
nella bottega ormai vuota,
piangere in silenzio guardando il desco
con i ferri del mestiere coperti
di polvere,con una tensione così
intensa che sul volto inciso
da mille rughe, simile
a una pergamena sgualcita,
lo potevi vedere lontano proiettato,
verso un fuori che andava più lontano
della sua bottega. Lì per lì decisi
di andare a Milano. Eppure
il vicolo dove abitavo era
molto bello, ma quella bellezza
non mi bastava. Ora a Milano,
nella grande metropoli,
da anni giro per le strade e non c’è
nessuno che un saluto
o un sorriso mi dia, che in comune
abbia con me almeno un ricordino.
Il campanello di casa suono per sentire
come avrebbe suonato semmai
qualcuno fosse venuto a trovarmi.
Mi siedo sulla poltrona e parto,
con la testa, senza muovermi di un passo, divenendo un alieno, come
in un film di fantascienza. Mi infogno
nel libro della memoria
con la mia anima spersa e afflitta
da un senso di colpa, ma non riesco
a comprendere in cosa io abbia mai trasgredito. Ritorna il pensiero, come
in un cerchio infinito, verso quel
luogo da dove, disperato e afflitto,
mi ero allontanato per trovare una soluzione
alla mia colpa di una vita felice
vivere. La nostalgia, anima senza luce,
fa palpitare nel mio vecchio corpo,
come una splendida Sirio nel cielo,
un ultimo piccolo seme dell’ormai
lontana gioventù, dalla visione
di quel luogo che riesco appena
a ricordare e che mai dimenticherò.