L'Area del Triangolo, Diviso Due, Va Sotto Zero
lanterne corrotte
sui fiordi delle mani,
illuminano gli assiomi
freddati da antichi silenzi
rimbombanti d'allora,
dopo spenti ruggiti
di tigri verdi su venere.
ciò che è stato
più non sarà,
quel che oggi
già non è che ricordo.
mille frammenti stritolati
hanno perso quell'anima
che fu d'un vaso Ming.
parole di porcellana gelida
si decompongono lente,
tra i cuscini sfioriti.
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