Mi aggiro in un nefasto vico

e forme di vita mi accompagnano.

Là rosse foglie e in là ormai nn più verdi

mentre sguardi di morbide pelli vive comunicano

e un altro me mi racconta di te,

di tutto ciò che nn sei più

e invano le ferite purifica.

Sol io nn so che il vento è tutto.

E' come il vento.

O forse non voglio!

E aggrappato resto.

Mi dà vita!

Respiro.

Ma il vento è tutto

Allento.

Sono preda.