Vedo idee cementificate
Assorbite in torbido catrame,
l’asfalto risucchia i pensieri.
Nel pensiero di una vita
C’è la mattina, urla ancora
Rubata d’amore,
né più raggi, quindi né più sole.
All’ombra della quercia riposa
Anche la quiete, ma non c’è
Pioggia se io stesso lacrimo.
