Ogni ora ha il suo bicchiere
colmo di grida
elevato a dei
schiacciati sotto nubi di ghisa.
Ombre di giganti si proiettano fra pire di sterpi,
tra suoni
onirci
e maschere,
nel tempo
che passa e non passa.

I sensi,
indeterminati,
si dissossano.

La vita si risucchia
in ogni rivolo