Denudata del vento,
ricoperta delle grida di un qualunche vuoto.
Sembra un lido dove non si vede mare,
una conchiglia che non sa di sale.
Senza percossa, nè orizzonte lontano,
c'è fuga solo verso posti vicino l'inifinito.
Attenta all'indifferenza,
odia ormai gli sguardi chi li la protegge,
adiacente contesa tra gli antagonismi,
e la verace speranza di un nuovo sole,
s'impregna di colori sempre più formali.
Ormeggiano le ombre sotto il suolo,
denutre l'attimo come parassita
sugli inutili istinti.