Passeri nascosti tra il tinnire
dei galbuli del cipresso.
Caliginoso velo che avvolge.
Scrollamento di pini che danzano
convulsi.

Ricordi che allora s'arrampicano
come schifose mignatte sulle pareti
dell'anima. Il rosso tiziano dei tuoi
capelli si riflette sulle morenti foglie
dietro nell'orto dove coglievi melagrane
e nespole tardive. Lo scricciolo frulla
per un istante tra la siepe di bosso.

Forse è in questo mio errare novembrino
che i morti tornano a sciamare sulle mie
notti insonni, chissà, vengono con
voli d'aquila senza il peso della materia,
passano i pesanti marmi della nostra
prigioniera dimensione. Non ci invidiano nulla.

Forse vuoi portare una stilla di speranza
sul mio deserto degli affetti, sulla ruvidezza
del mio Dolore. Hai veste di glicine e le
tue sembianze rubate d'allora, "sorella Morte"
non potrà mai fondere la tua maschera d'oro.

E' ormai troppo buio,
lo scricchiolare di passi sul ghiaino,
apro il balcone...povero vecchio...
ma è soltanto il vento che rotola foglie
di magnolia.