Mezza Luna anche di giorno,
risplendi di luce non propria
ed è per questo
che non si riflette.
Bucare ogni cielo
per poi non restare
scopo della tua infinitesima
vita fisica.
Inconsapevoli sciagure
soggiogate dal tuo io,
rifugiarsi in momenti di pazzia,
cercare la felicità in qualche musica
o nascosta in qualche bar.
La mia non è una grida,
non si intreccia a qualche richiamo
non voglio collegarmi a qualche -ismo
per riaverti.
Non abbraccio i paragoni del paradosso,
non mi purgo di illusioni,
non canto del mio dolore
non mi nutro di peccati fatti dalla mia mente.
Contasto il pensiero
come sussenzione alla fine di qualche
intreccio di ragione.
Caduca è la vita, e molte sono
le vie perciò che per ogni anima morta
c'è sempre una pioggia in suo onore.