Tu che hai dipinto magnifici paesaggi di parole
E a lei li hai donati senza indagare se fosse
Degna di tanto spreco e tanta magnificenza
Ora ti ritrovi con fragili foglie secchissime
Ciò che rimane del teorema che avevi costruito
Del paravento prodigio d’illusionistica arte
Del trucco coprente sulle tante imperfezioni

Non c’è nemmeno l’imputato condannabile
Per tanto appassionato impiego d’energie
Solo qualche invettiva e qualche maledizione
Verso una costruzione di pensiero e desiderio
Una creatura mitologica di letteraria utilità
Un poco di inchiostro blu su pagine bianche
E una manciata di sospiri nella dimora solitaria