Ti dirò che il tempo
sfoglia pagine inquiete,
ore come macigni,
pomeriggi di prigionie,
silenzi sepolcrali.

Stabilirono signorìe
tutt’intorno
le pause, i silenzi, le amnesie.

Non infrangono, come ieri,
la vetrata del silenzio
l’eco frondoso dei pensieri,
le melodie, le voci, le parole.

La trascinante danza dei tuoi versi
e sonagli di bracciali,
più non riecheggiano, festosi,
tra le stanze;
una neve di luna
ricopre ogni memoria.

I postini, da tempo,
serrano con pesanti ferraglie
i loro forzieri di cuoio,
ed ora,
sono a corto di fermagli d’oro,
per i capelli.

Disertato dai sogni
e dalle rondini
il crocicchio della sera.

Pare stranamente inverno,
a primavera.