La rosa rossa scivola lentamente,
per un istante interminabile è dell’aria,
poi si posa dondolando sul suo corpo,
tingendolo del suo colore vivo.

La mano che l’ha lasciata ora è appoggiata al vetro,
rigato dalla pioggia e dallo sguardo,
sotto la fronte appoggiata le lacrime,
dell’amore che non può esistere.

L’amore dell’uomo si lascia vincere dalla stanchezza
e scivola nel sonno,
l’amore della donna rimane vigile
in attesa di un completamento.

Avrebbe voluto il suo corpo avvolto tra le braccia,
e mani tenere sul volto al posto di questa pioggia,
e respirare al calore di un altro respiro,
invece del rimando freddo di una luce piovosa.

E le parole non esistono,
le parole muoiono in gola,
strozzate da troppi tentativi
e mani rapaci che scarnificano solo nel piacere.

L’amore delle donne è come il mare che lambisce la spiaggia,
spinto da un vento costante e disposto ad apprezzare ogni insenatura.

L’amore dell’uomo è come guardare da un cannocchiale
e spesso cambiare orizzonte.

Il tuo corpo trova un angolo tiepido ma distante,
la tua mente trova riposo nella rassegnazione,
la rosa rossa ritorna tra le tue dita.


L.L.