Primavera poco vera.

Quella rondine indecisa,
non lascia,
confusa da tepore e prolungati profumi,
il suo nido.
Anche l'orso non riesce a dormire.
Per scombinare
il solito ripetersi di banali capitoli
scritti nel libro della terra.
Peccato.
Siamo riusciti a scomporre
qualsiasi ordine perfetto e naturale.
E anche la dolce e frizzante Primavera...
diventa un falso
se pur d'autore.