Il tempo incide con il suo incedere
e lo spazio solca strati di pelle.
Come uno scalpello graffia
senza permesso e dolore
la mano senza peli di un vecchio
assorto con i suoi pensieri
sotto al cappello di paglia.
Un colpo di vento basta
e tutto il castello si guasta.
La memoria non ha rimorsi
sul futuro pieno di anime perse.
E' una verità nascosta
che neppure il saggio svela,
un viaggio senza inizio e nè coda.
E' il personale viaggio dell'uomo
il vecchio senza cappello di lana.