Mi limo le dita
sul vetro in frantumi,
in magnifici pezzetti lucenti.

Avvolgo la lingua
su poeti che maestralmente
suonano le mie corde.

Tutto mi annoia
in un pentacono sbiadito,
in schizzi di vernice per niente casuali,
conosco il finale di ogni racconto ,
che non decanto,
per permettere hai novelli
di immaginarne uno felice.