Era il tempo del grano raccolto
E tornavano gli uomini
Alla terra madre da terre lontane,
Anche assai lontane.

In campagna, al sole del fine giugno,
I volti bruni dai lineamenti virili
Risplendevano come in una proiezione
Cinematografica neorealista.

Le mani dure legavano
I duri covoni di grano
E le schiene, sapeste,
quanto le schiene
Erano imperterrite
E resistenti.

Tra questi uomini di pura campagna
C’era mio padre.
Egli tornava a casa
Dalla Germania per adempiere
Al suo antico dovere di maschio
Di casa.

Alla fine del raccolto si facevano
I conti, e la resa era poca.
Ma a lui non importava del grano.
Sappiate che a lui importava
Della sua terra e degli affetti.

Ora penso e ricordo quegli uomini
Come infiniti esempi di forza morale.
E mio padre è tutt’oggi uno sguardo
Di rimpianto contadino.