La conchiglia che rotola sino ai miei piedi

sorrettta nel viaggio dall’onda



non è qui per restare !



E scesa alla spiaggia,

seguendo quel dondolamento

di danza così molle ed eleganza

, che sfiora mattine verginali

dell’estate passata in sonnolenza.



Qualche cosa di latteo, spumoso

la richiama a poppate

e calori invernali.

e la massa di sole sbiadita,

quasi affumicata, mette radiosità

alla spiaggia deserta.



È tempo di tornare.



Come l’acqua che nella risacca

ritorna al mare.