Sono una macchina tritapensieri,
produco rifiuti di scarto,
montagne di buoni propositi, rivoli di buone azioni...
Neanche più una goccia, però,
fosse anche una misera goccia,
di quel caldo succo d'inchiostro,
piacevole conforto di certe fredde notti dell'anima.
Un po' li rimpiango,
i bassifondi della grande città...
Io e la mia fedele bottiglia
e un popolo di ombre a cui dispensare il miracolo della parola...
E come appariva lontano e desiderabile il cielo da laggiù,
mentre rovistavo solerte, avido di nuova ispirazione, fra rifiuti di rinnegate umanità...
Ora ho una finestra di fronte alla mia,
qualcosa mi guarda e sorride,
forse lo sto facendo anch'io...
vita da specchi quassù ai piani alti...
Non più una goccia d'inchiostro ribelle
a placare la mia sete...