Chi non riesce
A mortificarsi
In seventi armonie
Di sottofondo
Svanisce nel grembo
Del ferro
del cammino.
Fuori spazzano le strade spaventi
Di Libellule già spoglie d’ogni ferita
È male senza età, è mala cosa
rubarti dolce anima
di voce
per un trapianto secolare
Nella tua biblioteca esagonale
Traspare
solo
un respiro
accennato,
Trasecola
la mia
Santa Fe