Le luci fan frusciare le ali bruciacchiate,
la brace nel camino rispunta all'improvviso
e guizza e langue e guizza ancor di più.
Il vecchio pipistrello incuriosito,
serra le ali e si mette a testa in giù
e cerca di scrutar, triste bestiola,
chi canta piano ma con la gioia in cuor.

Poi tutto si dissolve...
la brace ha ormai pace,
e il nero pipistrello altrove traslocò.
La luna, in fondo al pozzo ha trascinato giù
a sprofondar nel buio,
il nostro ugual sentire
che non affiora più.