Da bambina
ascoltavo estasiata
il mio venditore di sogni.

Erano fiabe raccontate come verità,
e verità che sembravano fiabe.

Ora, non racconta più i suoi sogni
ora tace e nel silenzio
raccoglie sulla riva
piccoli legni da incrociare,
dita contorte di ulivo
da custodire nel taschino

Da bambina ascoltavo estasiata
il mio venditore di sogni

ora riposa tra due scogli