Dondolo su un'amaca
appesa ai cornicioni della vita,
delicato oblio di attimi fuggenti,
nelle mani un libro di mosaici di sogni,
percorro giardini d'ardesia
assaporando soli in declino,
eliche di cuori,
effluvi di istanti fugaci.
Camuffati da ventagli
giorni di marmo invadono opali di notti,
maschere di pietra di rive bagnate di dolore.
In lontananza fievoli barlumi di antiche candele
si affievoliscono su pallidi tramonti mai sbocciati.