Una giornata del ventunesimo secolo

Mi alzo la mattina alle ore sette, di fronte allo specchio ci sono io,
nello specchio la mia faccia.
A chi importa di me, della mia faccia, del mio mattino?
La colazione del buongiorno è disturbata dall’intruso telegiornale,
che sputa notizie al primo sole nelle case, con ritmo serrato
da rullo dell’efficienza.

Vado al lavoro preferendo l’autobus della gente strana.
Ogni volto che noto è il disegno vivente di una diversa umanità.
Miei fratelli –gente strana- siamo fratelli e neanche lo sappiamo.
Non ci ricordiamo più la nostra unica origine,
la nostra sacra origine: “figli del padre”
Nell’ufficio, la sede del mio pane e della mia autorità,
quante parole per il lavoro non fatto e per quello da fare.
Ed intanto, pensieri sulla guerra:
bombe cadute lontano da me,
fiori recisi, ingenuità scalfite,
aquiloni abbattuti, innocenze violate.

E mi muore tutti i giorni un po’ di cuore.

Finisce il lavoro, la sera i miei piedi passeggiano per strada.
Sono i piedi-i miei piedi- quelli di un uomo del ventunesimo secolo.
Come i piedi dei passati uomini, hanno anche essi un’anima:
sono ansiosi e corrono, fragili e precari;
ahimè, posso cadere.

E mi muore un po’ di cuore nel ventunesimo secolo degli uomini.

Negozi, vetrine, occhi che guardano.
Benessere, consumi,
la povertà degli altri non importa.

Arrivo a casa. La mia casa mi protegge.
Stando in essa penso, svestito nella mia anima.
Giornata appena trascorsa,
pane, sangue, sudore,
vita, Dio, abbandono,
precarietà, di nuovo Dio, l’hanno popolata.

È stata una giornata normale:
sequenze di vissuto, sensazioni, emozioni,
parole, fare, sgomento, rabbia, perdono,
indifferenza. E si, poi anche un po’ di Dio,
un po’ d’amore.