Da dove si odono le urla?
Dalla mia testa?
Sembra tutto una putrida burla,
di fiamme tempesta.

Un delicato volto
in un gioco di portamento?
Un ricordo tolto
in un inno troppo violento?

Passano comete, piccoli fiori di luce,
nella miseria di rottamate stelle
per un bagliore che rapido conduce
alla pietà per anime snelle.

Blocco dei pensieri
in cenere e bottiglie
distillatori meri
d'orrori in meraviglie.

Grido in un burrone di velluto
non aspettando risposta dal cielo avverso,
come un pagliaccio muto
che l'ispirazione alla risata ha perso.

Tra spazzatura ed ornamenti avanzo
appesantito da catene d'orgoglio
ma libero dal megafono del falso
brucio l'aria dal mio insanguinato scoglio.