Il rombo dell’auto,
l’orecchio attento al sincronismo dei pistoni,
distratto soltanto dall’assordante suono dell’autoradio.

Un campo di colori illumina l’orizzonte
ricco di voli di rondine,
al ritorno come boomerang nel cielo.

Colonne d’alberi in fiore si cimentano in balli sensuali
alla vista d’un ignaro spettatore,
intento a correre lungo il tragitto
che porta verso il suo anonimato.

Gli occhi fissi sulla bianca striscia continua o tratteggiata,
sorpasso o non sorpasso,
continua o tratteggiata.

Insistenti luccichii di gemme biancastre
si alternano a corolle di campagna
con l’intento di scuotere gli occhi spenti del viaggiatore,
troppo impegnato nella sua pazza corsa
per curarsi dello sbocciare d’un rinnovamento perpetuo.

Tanto è l’asfalto che le gomme hanno baciato,
come tanti son gli occhi
che non hanno visto nascere quel fiore.