Volano gli eterni dannati
sorpassanodo quelli salvati
sulle rotaie del destino
che lento incombe sulla testa
rasata di ogni bambino
che vede la vita sempre in festa.
Scompaiono le differenze
tra le varie stagioni
durante le ardue senenze
che le nostre passioni
ci impongono nel fallimento
e nella vittoria a stento.
Polvere di stelle, allucinazioni
dell’ironia della sorte,
noi siamo durante le transizioni
attraverso le porte
delle varie vite che passiamo,
o forse soltanto il cielo sognamo.
Forse siamo una domanda
senza ragionevole risposta,
magari semplicemente malposta,
magari una rinnegata banda.
Ma che importanza ha?
tanto rimarremo qui senza
la luce della verità
aspettando una nuova partenza.