.

Giornali vecchi, i ricordi,
agitati da soffio di vento
volano l'istante breve,
alla luce d'un tramonto
che mai cede alla notte,
poi s'accasciano confusi
tra le foglie secche
nella polvere pietosa
di un passato macerato.

Improvviso il colore d'alba
a tinger l'ora del presente,
freschi d'inchiostro vivo
i caratteri, e setose le stampe
della vita che irrompe amorosa
nell'edizione straordinaria
di una rinnovata meraviglia.

Le parole dette,
incise immortali nel tempo
su fogli d'anima,
poi,
diventano musica.