Perdono già le foglie
gli alberi stanchi
del viale che trasuda
nel vento d'occidente.
Perdono già le strade
i viandanti stanchi
traditi da bussole
infettate dal cupo chiarore
di albe a settentrione.
Perdono nella morsa
di serpentelli biscie
le nostre strategie
per un disegno fine
che avrebbe potuto segnare
alberi dilatati
nel sud del nostro mondo.
Perdono in perduti borghi
le ultime risorse
lasciate a decantare
le acque del ruscello
per terre rotolate
in un fiorire antico.
Perdono nel viaggio
le loro provenienze
per poi poter parlare
e dire cosa fosse
il simbolo geniale
tracciato sulle mura
di case articolate
protese verso il vento
nord settentrionale.