Scintille morte, cuneiformi,
volano nell'aria piena di rughe
della notte,
mentre farfalle nottambule,
di oro vestite,
disegnano simmetrie gelide
con la morte.

Lacerato il manto, rantolo nel buio
tra suggestivi altrove
e tizzoni di ricordi.

Gemme e rimapianti,
micce di follia,
hanno rapito ogni speranza,
ora smeraldo senza colore.

Ed io,
prigioniera della rosa dei venti,
volteggio e stringo
tra le mani la mia ombra.

7/04