Nulla ha senso
L'aria stagna come una palude
E il tempo denso
Un futuro da solo preclude.
Fuori il fuoco
Dentro l'attesa di nessuno.
Morto il gioco
Al cielo si alza il fumo.
E rose appassite
Salutano il destino infame
Che le ha scolpite
Come cenere della fame.
E nulla cambierà
In quest'immortalità.