Al mio volto gli schiaffi
non fanno più male,
non guardo e nascondo
la voglia di strappare.
Parole già dette
mi fanno pensare
ai lividi ricordi
di cene maledette,
non vedo, ma ascolto,
non leggo il portafoglio
il bagno, per favore,
vorrei vomitare.
La notte m'attardo
scrutando le stelle
nel volto due rughe,
e una riga di pianto.
Leste le ore
la mente ritorna
dal giro del vuoto,
ricomincio a danzare.
Imbratto un foglio
del cielo la luna
vorrei disegnare.
Non sono un santo,
pretendo di sognare.

Marco