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E scorre tiepida
la mia anima in discesa,
pigramente frammentata
in gocce di tramonto, sparse
su fogli vuoti di giorni stanchi,
nel lontano riverbero di folgore
dei sogni a squarciare i cieli di ieri.

Albergo il silenzio
nei vani giudizi sospesi,
mutanti le immagini riflesse
da specchi d'acqua a ricrear Narciso,
guardo le mani in trasparenza,
vuote maglie a raccogliere
nudità di svestite illusioni,
mentre si tingono del mio sangue
piccole margherite bianche.

Lente immagini si dipingono
persistenti nell'iride spenta,
si frange il presente
sulla sabbia materna
dell'ultima spiaggia,
che assorbe il dolore,
forgiando nuove conchiglie.