A breve il sole
filerà trame d'oro
in scalee di rossi
pallidi, avvolti in mussole
i cortili sveglieranno
occhi penduli e quelli beati dei bimbi
il fogliame delle parole
l'iride della rugiada
sulle guance offese
il bacio della mamma
il domestico clivo
che si fatica a prendere
negli anni.

A breve il vetusto
verberare delle pretese
che storna i volti
in periferiche
dove trapunta il ferro
l'incognito del tulle
opalescente al cuore
le corrusche onde della fronte
che si cercano come acque,
pensieri, il vepraio
dei desideri.

A breve di verdello
punteggiata sarà la limonaia
anche d'ombre di sparute venule
per i muri
come altri alberelli muti,
infioriti, rimasti alle radici
nelle braccia spente,
come luogo della mia vita
che rinasce e muore insieme.