S'acerba lo sguardo
ai primi bagliori,
lentamente, e si richiude,
temendo nuove
luci appuntite:

ruvide brillano
le false melodie del giorno.

Poi prendo a vivere
e mi tocca
muovermi, meccanico,
per non dare nell'occhio,
e audace,
sorridere malcelato sangue;

ma
resta,
nell'ombra,

quel viscido ronzìo di morte
che non mi dà pace.