Tremano i mandorli alla febbrile potatura
del vento d'autunno: funebre giardiniere,
dal viso di nembo e dalle mani di roncola,
che la sua immota parola di freddo maggese
stende su un verde campo di fiori d'oblio.
Su in alto nel cielo, ch'è quasi un guanto,
si dissolve ogni ombra: astioso segugio
e truce sentinella che ci accompagna
alle sbarre lunari della nostra notte; poi...
d'un tratto, una breccia nel grigio!
E sotto uno stilo di sole, rapido, sboccia
un anemone solitario e una farfalla
confusa si sveste del suo caldo bozzolo,
quasi classico baracane; ma già è ridiscesa
la tenebra, ancor più celere della luce;
ed io resto solo in questo sepolcreto
di alberi spogli: gelide tombe anonime.
Mi soffermo a contemplare l'ombra
che sfuma ogni tonalità, muta il volto
delle cose, nidifica nelle vene della pietra
e nelle asole e i risvolti dei perigoni:
barbaro simulacro della nebbia nei trivi.
Ma qual è il colore dell'ombra?
È il viola, il blu, il grigio, il nero...
o riflette i toni di ciò su cui protende
le mani? E se così fosse, intorno a me
e al mio umore fosco, calerebbe un manto,
come un sipario, di quale colore?
E come tremano i mandorli al vento
d'autunno, così io rabbrividisco
al lento passaggio dell'ombra.

27/9/'02