Non torneremo
a coglier le more,
li sull' arbusto
cotto dal sole,
mai torneremo
a camminare,
nelle viuzze
bianche del borgo,
ne' torneremo
a rimirare,
della piazzetta
la valle d' intorno.
Non torneremo
ad' assaporare,
del nostro frutto
la parte migliore.
Passa il tempo,
consunta le cose:
e' con lo spazio
il nostro eterno signore.
Sordo ai deliri
alle grida, alla speme,
ci porta in catene
in un celeste ingranaggio,
che non puoi fermare
ne' forse capire,
o perfida Albione.

Occam"