Pendono
sillabe rosse,
di rabbia
e d'odio insieme,
lì, nel centro del sagrato;
pendono
le anime morte,
a scontare il dolore
di sguardi
inumani
e secchi.

Pende
il volto di un uomo,
pende
un esempio
di folle grandezza,
pende
l'errore
di un popolo intero
che colpisce chi esaltò.

Redime
la mano
che dello stesso
peccato si tinge?
Redime
ammazzare
chi,
dentro,
morto già lo è
da tempo?

Io, non so,
forse,
mah..
forse doveva finire così,
o forse, chissà,
l'uomo umiliato dall'uomo
non sa perdonare,
non può.

E pendono
le anime morte,
tuttora,
nella memoria sporca di sangue,
sospese a ganci
d'acciaio
che rompono il cuore,
disperdendone altrove l'essenza.

Non è cambiato niente.

Chi ammazza l'uomo
perché ha
anch'egli ammazzato qualcuno,
uomo non è,
per me non è persona:

e
lo sguardo,
come allora
mi trema.