Poco spartisce la vita,
contando gli anelli di crescita
sul callo incostante dell'utopia
immatura, preda dei deliri
d'immortalità, che preme sui tasti
sbagliati quand'è troppo intensa
la felicità intorno.

Con la sua fetta di mali
accaniti, ha ingolfato gli slanci
più intensi a venire, dove il dolore
inciampa nello sgambetto
d'un fiato che corre incontro
all'acerba verità della tenerezza
che ha già capito tutto d'istinto.