Il vento soffia caldo
sulle montagne
fiorite,
dolce come il sonno.

Accarezza
i panni stesi
ad asciugare

Giù,
sulla collina abitata,
Delle case
Delle voci

Porta via
le macchie
del giorno prima.



E sussurra
all'orecchio
di un bambino
un nuovo gioco.

Corre più del vento
dalla collina fino sù
alla montagna.

Aspetta il vento freddo
che asciughi le macchie,
appese al silenzio,
del giorno passato.



E le vedi fiorire.
Nel giorno che non c'é più .