Non capite...
più si va avanti
e più mi rendo conto che
pensano solo a rienpire pagine di storia.
Ora basta.
Non vi permetto
di continuare
a sparecchiare questa tavola
nata imbandita di cibo...
Cosa farete quando
i piatti e le posate
saranno finiti...
Tutte ammucchiate
in quella lavastoviglie
chiamata morte.
No,
io non ve lo permetto...
Tutto questo
finirà un giorno?
Si romperà
quella maledetta
lavastoviglie?
e voi
ci finirete finalmente dentro?
Bhè io sarò lì
con la mia chitarra
e ridrò!