Mute ancelle,
odalische dai larghi occhi,
tacite stelle,
figlie di bravi notti.
Punti giacenti
di luce incolore,
dense assenze
di raro splendore.
Cogliete il nero
della coperta celeste,
velate a lutto le vostre teste.

'Che notte è già morta
e così la speranza
che nulla conforta
in questa mattanza.

Sotto i nembi
purpureo si spande
alle nuvole spose
Sangue rapprende.