L’insetto nella notte mi perfora il cervello
col suo canto uguale riprodotto
per il torbido bisogno della specie.

Altri lo imitano non visti,
ignari di una notte senza Luna,
ignari di un cielo colorato

dalle luci d’una sopita umanità.
Canto che si perde nell’immensa
vastità dello Spazio e del Tempo,

canto che frana sul silenzio d’intorno,
canto che parla d’ogni istante crocefisso
dal divenire senza scopo delle cose.