Ultima bevuta di whiskey del maggiore,
serrata dei ranghi e baionetta puntata,
la gola infiammata dall'ultimo schizzo di saliva.
Duecento yards dalla morte che s'attarda ad arrivare.
Il soldato risente nella mente odori famigliari,
di uomini caduti a cui si andrà ad aggiungere.
Parte il grido d'attacco e subito la riga si muove,
seguita da altre,all'infinito,verso quel prato
così assurdo,che li divide dalla morte.
Corsa all'impazzata e occhi gonfi di sudore,
menti offuscate da grida di vendetta
muovono il soldato all'attacco.
Si avvicina il momento della ferrata,
mentre il corno suona "flower of scotland",
e la vittoria è l'amor di patria
che ancor rimane nel cuore,
dove la morte sta per falciare
quell'ultimo battito di virtù.