Si sciolgono le nevi dell’età
e quelle che ora scorrono
nei solchi delle rughe sono lacrime,
è soltanto il tuo fiume silenzioso
che raggiunge il suo mare.
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a raccontarti ai fiori,
e a qualche filo d’erba delle valli
non lenisce il tuo male.
e voi, margheritine,
voi scuotete la testa e sorridete?
che sia colpa dell’aura passeggera
questa vostra insolenza?
io non vi chiedo molto.
solo un po’ di pietà
per il vecchio poeta.
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ore 8,50
martedì 30 aprile 2024