Due novembre: come tutti gli anni
vengo a visitare i miei scomparsi
al cimitero di Prima Porta,
dove un tanfo di decomposizione
afferra la gente per la gola
come le dita ossute della Morte;
ma il tanfo non viene dalle tombe,
viene dai fiori lasciati nell'acqua,
che i solerti operai comunali
lascian marcire, finché quell'acqua
non ribolle di gas metanici:
solo allora, mezzi soffocati,
si decidono a gettare al macero
quei poveri tributi alla memoria
di chi ci ha amato tanto in vita.
roma, l'immonda meretrice!
patria, un tempo, di imperatori
che regnavan dalla Polonia al Portogallo,
oggi ostello di famiglie
di cinghiali!